João e Maria (Idalina Bonfim)

João e Maria

Idalina Bonfim

Eu ouvia gritos

Parecia um pesadelo,

Era um pesadelo...

A cela fria, fétida...

Eu ouvia os passos

E cada um deles

Me fazia tremer,

Eu temia a tortura,

Queria morrer...

E João?

E nossos sonhos?

E nossos filhos?

Eles nem nasceram...

Nos arrancaram tudo...

A família, o trabalho,

Até os sonhos.

 

 

 

 

 

Eu ouvia gritos

Parecia um pesadelo,

Era um pesadelo...

E pavor,

descontrolados

gritos de dor,

física e moral.

A cela fria, fétida...

Eu ouvia os passos

E cada um deles

Me fazia tremer,

Passos nos movem,

nos levam

a outro lugar,

mas na paralisia,

na dor profunda

optamos pelo “menos”,

pelo inexistente,

menos pior.

Eu temia a tortura,

Queria morrer...

pois o instante

sangrava!!!

E João?

E nossos sonhos?

E nossos filhos?

Perdemos o desejo,

vivendo saudades

das possibilidades,

do que não tivemos.

Eles nem nasceram...

Nos arrancaram tudo...

que poderia brotar,

germinar

a cada amanhecer...

A família, o trabalho,

a leve e gostosa

rotina de felicidade...

Até os sonhos.

Até...

PRESSENTIMENTO

O que me dizem sobre o pressentimento?

Suzana Medeiros

O efeito de pressentir, é meio instintivo. A gente suspeita, levanta possibilidades, no ato da busca pela vida.
Às vezes o palpite é simples, resolve-se na loteria, na banca do bicho, na corrida de cavalo... Neste caso é mais fácil. Porém quando vivemos dramas, um sentimento hipotético, que move e remove ideias, que gera cansaço, medo, expectativas, depressão..., a koiza pega.
Pressentir o momento – PRESSENTI-MENTO - a flor da pele com senti-mentos desconfiados é duro.
A suspeita movimenta a mente e o silêncio, causando sensações “estranhas”, nos trazendo advertências, e até punições em cima de possibilidades, não desejadas. De circunstância vira presságio.
Culpa ou “capacidade sobrenatural” de se prever o futuro? É informação, mas é empírica, é advertência mas é do medo, do amanha...
Prefiro os sonhos leves, com sorvete, brigadeiros, cafune ao luar, com toque na emoção.
Prefiro os sonhos de minhas convicções, que aflorem meus desejos, que derrubem "Bastilhas", que despenteie as emoções...
   

Cheira liberdade

O tempo passaaaa...

mas o sentido

e a necessidade

de liberdade ficam.

Ser livre

é levemente,

plainar na poesia.

A liberdade,

esta no ato

do desejo,

na capacidade de romper

com o incomodo,

a repressão

e exploração.

O ser livre

é partir rumo a busca,

aos sonhos e fantasias

ao fetiche liberdade,

da livre organização,

dos voos infinitos,

da sensação de ser.

A chuva como a vida,

surpreende as intenções.

A sabedoria nos permite

ser felizes molhados...

O tempo firmou,

e o amor

cheira liberdade.

Ensaio

Ainda sinto

o seu sono,

no meu corpo,

levemente lesado.

 

Puxo a coberta

de seus sonhos,

e tento me aninhar,

na ternura.

 

Na procura,

me aquecer.

Nada acabou,

não amanheceu.

 

E na umidade do amor,

ainda restava

toda a raspa

de poesia.

 

Elegância

" Um homem com uma dor
É muito mais elegante..."

Idalina Bonfim

Muito...

talvez o motivo,

seja reflexo de um acaso,

de "um" guarda roupa.

 

De uma moda,

ou de uma tendência,

de um sentimento,

perdidamente mal entendido.

As dores devastam,

e os cosméticos

não  "evoluíram" o suficiente,

pois não maquiam a alma..

O elegante é só,

e desfila...

Enquanto a DOR

desarruma as gavetas.

Soltando Pipa

Dei linha

quando a ideia

era dar um tempo.

E a pipa

neste céu

de sol se foi.

Dei um tempo

quando não tive ideia

apesar de minha ventania.

“EXPECTATIVA”

A “EXPECTATIVA” é uma eterna obra, viva, sempre trabalhada, apreciada, desejada, mas nunca definitivamente acabada.

Uma das KOIZAS que acho gostoso, neste eterno quebra cabeça da vida, é este lado artístico, de escultor, que todos nós temos. 

É gostoso,

e gracioso

o eterno brincar

no quebra cabeça

do dia a dia.

Este lado artístico,

de esculpir caminhos

de desvendar saídas

cria eventos

a fantasia.

Expectativa

é uma obra

apreciada e desejada,                                                                 

mas sempre                                                                         

mutantemente inacabada.

Será no balé da rotina                                  

que manteremos ou não

a sutil arte

dos movimentos 

da coreografia do viver.